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aquela bicicleta velha nos escombros a frente de uma casinha já vazia, arruinada pelo tempo mas ainda assim sua aura dourada, com pequenas flores submergindo e a envolvendo, sua cor é um amarelo desbotado com adesivos por ela toda. o dono deveria ser uma criança que ia de bicicleta ao parque mais próximo ver borboletas e pássaros voando. gostava de chicletes, pedalava rápido demais e o vento sobre seu rosto lhe dava a sensação que seria jovem para sempre.
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essa guitarra vermelha vinho e sua tampa em um preto brilhante, claro estava cheia de riscos, rasurada e soube que era de um ancestral distante. mesmo tão velha ela continua com uma energia vibrante, as cordas de aço gastas. seu corpo sente, seu coração ainda ressoa as mesmas canções para todo sempre. é isso que penso de quem a possuía, criar algo na linguagem eterna. cada nota tocada era uma profecia dos dias lendários de nossa alvorada, o amor sempre prevalece.
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estava andando sobre as ruas e ao longe vi uma sapatilha saindo sobre uma caixinha naquela esquina, como uma entrada para espíritos. era silencioso do mesmo modo que o bailarino que a usará, dançava como o mensageiro de suas inspirações. cada passo dizia sobre um amor que ninguém pode jamais sentir como este sentia. era só pra tal, transcendental, cósmico. a sua própria forma, a dor, ela não precisava ser ruim e não era. sua mente era como o sons dos seus giros, das vestes alisando seu corpo, as batidas da música junto aos seus movimentos, sua respiração abafada e ainda continua com aquela expressão ao qual sabia que cedo ou tarde teria experiências, mas agora, elas apenas o são.
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virando as páginas daquele caderno empoeirado debaixo de vários livros, partituras, poemas sobre as belezas da vida, rascunhos de anjos nas abas, estrelinhas holográficas. a letra era pequena, os erros que cometia faziam das linhas envolvidas de rituais e feitiços cada vez mais encantador. havia algumas colagens espalhadas, rasgadas, sobrepostas. era tudo muito mágico e falava sobre espiritualidade, sobre inspirações, sonhos, pétalas de flores, tinta criando mundo nesta realidade. musicalidade em cada mínimo detalhe. estava amando um caderno de alguém que não conhecia, e com todos esses sinais dos anjos talvez sejamos um só.
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machucados sobre os joelhos e giros no ar , o mundo se movia tão rápido ao seu redor, e mesmo que o skate fosse veloz naqueles tempos, o entusiasmo de manobrar sobre lugares inesperados lhe dava a sensação de ir e vivenciar momentos inesquecíveis. era solitário mas o pôr-do-sol, as estrelas a meia-noite formando constelações quando as cores róseas e alaranjadas ia sumindo. o cinza da cidade combina com este, a simplicidade e a doçura de sua gentileza. o equilíbrio. agora, estava partido ao meio, jogada aos pedaços em uma ferrovia abandonada. mesmo assim não sentia nada além de, gratidão pelos sorrisos, pelas brincadeiras, pela vida.
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a câmera com sua lente rachada já não funcionava mais, no entanto sei dizer que ela viu e visitou todos os lugares em que a alma que possuía estava destinado a capturar em essência. a levava consigo para todos os lugares e tinha uma visão única sobre o mundo, a cada ano seus álbuns preenchidos de fotografias ganhava uma nova cor como se por meio dela pudesse expressar as suas transformações. criava o mundo ao seu redor através das imagens, do sentimento. se sentia livre, queria estar presente, nos cenários e eternamente infundir novas versões de si mesmo.

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