Разбитая банка с солеными огурцами как натюрморт на плитке парковой аллеи, солнечные зайчики прыгают от одного осколка к другому, словно играют в "пол - это лава".
В жизни все так: не успел забраться на возвышенность - проиграл, но у тебя все ещё есть шанс убежать, пока не настигло.
С каждым днем рассол высыхает и впитывается в плитку, с каждым днем куда-то девается по огурцу и ты понятия не имеешь, почему тебя так волнует судьба этой закрутки.
Начинаешь проводить аналогии: вот свою жизнь ты тщательно собираешь как все ингредиенты для банки, выбираешь, очищаешь, добавляешь исключительные мелочи для исключительного вкуса, закручиваешь, отправляешь в холодное место для лучшей поры, а потом кто-то с трясущимися руками достал это произведение и разбил в достаточно людном месте. Все в клочья, ничего не пригодно, постепенно каждый ингредиент теряет свои свойства.
Выход один: приготовить новую банку, создать новую жизнь и доверить только своим трясущимся рукам, чтобы не так было обидно, когда разобьется снова.

Бам.