Незаконченные письма несут в себе оттенок грусти и недопонимания.
Я писала тебе, сохраняя строки в блокноте, веришь? Однажды ты сказал мне, что было бы замечательно, если вдруг окажешься в одной из моих маленьких историй, когда мы встретимся.
Мы не встретились. Но ты есть в моей личной истории.
Текст ниже писала много месяцев назад, так и не отправив.

Смотри.

"Мне так нравилось отправлять тебе эти письма с марками чувств и воспоминаний. Помнишь, все наши разговоры на темы метафизики, химии, осознания? Я так любила отвечать на твои вопросы и тем же лучше узнавать себя, передавать себя букв незатейливым сочетанием. Я так любила твои картины, рассказы и мнения.
Это в порядке вселенной - меняться с одними людьми и больше не возвращаться к другим. Это нормально. Но мне так не хватает наших разговоров глубокими тихими ночами, под огнями города не хватает этих светящихся дыр в потолке атмосферы и ярких контуров твоих сообщений. Сейчас я в другом месте с другими людьми и все, что здесь сияет - внедренные в обои блестки под лучами заката.
Здесь тесно и душно. Здесь не с кем поговорить.
Засыплет февраль белым порохом взорванных сердец и процедят через сито с затянутых небес.
Наступит тишина в ядре городского гула и верный сам себе ветер унесет дальше, чем обычно, историю каждого из бродячих духов, вроде нас.
Письмо, что переписывается в шестой раз, никогда не дойдет до адресата, повествование не будет дописано, ни "с любовью", ни подписи, ни даты."

Привет!

Много месяцев спустя мне все так же дороги прошлые диалоги.

An F.